Nunca me gustaron las aves. O al menos, eso creí siempre. No sentí esa fascinación temprana que algunos dicen haber tenido desde la infancia. Si alguien me hubiera preguntado hace unos meses qué pensaba sobre ellas, probablemente habría respondido con indiferencia. No las veía como algo interesante ni digno de atención.

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Y, sin embargo, aquí estoy, escribiendo sobre ellas.

No sé en qué momento exacto sucedió el cambio, pero cuanto más escarbo en mi memoria, más me doy cuenta de que siempre estuvieron ahí, más presentes de lo que jamás quise admitir.

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La memoria es un caos borroso, un cúmulo de imágenes desordenadas, como si alguien hubiera pasado un trapo húmedo sobre mis recuerdos, difuminando los detalles. Pero entre todo ese desorden, si miro con cuidado, encuentro momentos claros, intactos. Y en muchos de ellos hay aves. No solo formando parte del paisaje, sino dejando una huella profunda, una que ni yo misma supe reconocer en su momento.

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Nunca las busqué, pero ellas siempre estuvieron. Nadie me enseñó a apreciarlas, y mi mente dispersa jamás hizo el esfuerzo de conocerlas. Aun así, algo en mi interior se encogía cada vez que aparecían, algo se detenía por un instante ante su presencia.

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Uno de mis primeros recuerdos con aves se remonta a mi infancia. Cumplo años el día que comienza la primavera, y como cualquier niño, ese día me emocionaba. Pero había algo que lo hacía aún más especial: el regreso de las cigüeñas.